巫女的爱（be暗黑吃人）(1/8)
埃莉诺已经不记得自己在这片森林里住了多少年。
她的木屋建在密林最深处，周围长满了接骨木和苦艾，溪水从屋后流过，终年带着一股清凉的苔藓气息。
她不知道自己从何处来，也不知道自己为什么会住在这里。
她有尝试过去想。
想的时候脑子里像蒙了一层旧纱帘，影影绰绰有些轮廓，却怎么也看不真切。
她能感觉到那些东西很沉、很重，像沉在沼泽底部的大石头，而她站在岸上，水面上只有一圈圈极淡的涟漪，很快就散了。
所以她不再想了。
人活得太久，总得学会放下一些事。
放下得多了，就变成了她现在的样子——安静，温和，对万事万物都不远不近。
她是这片森林里唯一的巫女。
直到那一年冬天，她在溪边捡到了一个孩子。
那孩子裹在一条粗糙的羊毛毯子里，被放在一棵老橡树的根洞中，嘴唇发紫，浑身冰凉，已经哭不出声了。
埃莉诺蹲下来看了他很久，伸手探了探他的鼻息，还有一丝微弱的温热气流拂过她的指腹。
她把他抱起来，裹进自己的斗篷里，带回木屋，放在炉火边，用温热的羊奶一勺一勺地喂他。
孩子活了过来。
埃莉诺给他取名叫罗兰。
她不知道为什么要取这个名字。
当她的嘴唇发出那两个音节的时候，舌尖上掠过一阵极轻极快的战栗，像是有什么东西在很深很深的地方动了一下，然后又沉了下去。
她没有深究，就像她没有深究自己为什么住在森林里一样。
罗兰长得很快。
他六个月的时候学会了翻身，八个月的时候会爬，一岁零两个月的时候迈出了第一步。
那天他摇摇晃晃地朝埃莉诺走过来，两只小手举在空中，嘴里含混不清地喊着什么，然后在要跌倒的瞬间被她一把捞进了怀里。
他咯咯地笑，用湿漉漉的嘴巴去蹭她的脸，埃莉诺怔了一下，然后也笑了。
她很少笑。
但她笑的时候，整个木屋都会变得明亮起来。
罗兰从小就是个乖顺的孩子。
这种乖顺不是天生的，更像是一种本能的敏锐——他能察觉到埃莉诺身上那种若有似无的距离感，于是很小就学会了不去追问那些她不愿意回答的问题。
他只是在埃莉诺采药的时候安静地跟在后面，在她捣碎草药的时候坐在门槛上看，在她煮汤的时候帮她往灶膛里添柴。
但他有双很亮的眼睛，那双眼睛在看埃莉诺的时候，总带着一种小心翼翼的审视。
埃莉诺知道。
罗兰七岁那年，有一天夜里发了高烧。
埃莉诺整夜没有合眼，用湿冷的布巾敷他的额头，把退烧的草药水一勺一勺地灌进他嘴里。
罗兰在半昏迷中抓住了她的手指，抓得很紧很紧，嘴里含混不清地喊着什么。
埃莉诺低下头去听，听到他在喊“妈妈”。
她的手微微颤了一下。
她不知道自己有没有做过母亲。
她不知道那些遥远的、模糊的、像隔了水雾一样的记忆里，有没有一个属于自己的孩子的脸。
她只是安静地坐在罗兰的床边，让他握着自己的手，一整夜都没有抽开。
第二天早上罗兰退了烧，睁开眼睛看见她还在，眼睫扇了扇，露出了一个虚弱的、安心的笑容。
“埃莉诺。”他叫她的名字。
他从来不叫她妈妈。
他不知道她愿不愿意被那样叫。
这个七岁的孩子心里已经有了这样细腻的分寸感，这让埃莉诺有时候觉得心疼，有时候觉得害怕。
她怕这个孩子太聪明，太敏锐，总有一天会看到她藏起来的东西。
罗兰十岁的时候，开始对森林外面的世界产生了好奇。
他开始在打猎的时候走得更远。
埃莉诺教过他如何在森林里辨别方向，如何通过苔藓的生长判断南北，如何从风声和水声里嗅出危险的预兆。
他把这些都学得很好，好到埃莉诺有时候会恍惚觉得，这个孩子像是天生就属于森林的——他跑起来比野兔还快，安静起来比一棵树还要沉默，他的眼睛能在最深的暮色里看清五十步外的一只鹧鸪。
但森林不是他的归宿。
埃莉诺一直知道这件事。
就像她知道春天之后是夏天，溪水会结冰也会融化，月亮会缺也会圆。
她知道罗兰总有一天会离开，只是不知道会在哪一天，以什么样的方式。
那天终于来了。
罗兰十四岁的秋天，一场雨下了整整三天，木屋里的柴火湿得发霉，埃莉诺让罗兰出去多打些猎物回来。
他带上了自制的弓箭和一把短刀，沿着溪流向东走，那是鹿群最常出没的方向。
他追着一头母鹿跑了很远。
那头鹿跑得很快，姿态优美得像一道流动的棕色光，穿过灌木丛，越过倒伏的枯木，穿过一片又一片他从未到过的树林。
罗兰追着追着忽然意识到，周围的树种变了，从常见的橡树和山毛榉变成了他不认识的阔叶乔木，林下的植物也不再是那些他熟悉的药草和毒草。
空气里的味道变了，不再是潮湿的苔藓和腐烂的落叶，而是一种干燥的、带着烟火气的陌生气息。
他在一棵大树的根部停下来，蹲下身，把耳朵贴在地面上。
他听到了声音。
不是风声，不是水声，不是鸟叫或者兽鸣。
那是一种复合的、嘈杂的、充满生命力的声音——有金属的碰撞声，有牲畜的叫声，有人的说话声和笑声，还有一种他从没听过的、沉闷而有节奏的敲击声。
罗兰的心猛地跳了一下。
他站起来，拨开最后一片灌木丛。
世界在他眼前骤然开阔。
山脚下是一片广袤的平原，平原上铺展着一个村庄。
不，不止是村庄——那是一座小型的城镇，有规整的街道、石头砌成的房屋、一座带钟楼的教堂，还有一大片冒着炊烟的市场。
镇子外面是大片大片的农田，金黄色的麦子正在收割，麦茬地里散落着许多弯着腰的人影。
一条宽阔的道路从镇门口延伸出来，像一条灰白色的舌头，一直舔到他脚下的山麓。
罗兰站在灌木丛后面，一动不动。
风吹过来，带来了更多的声音和气味。
他闻到了烤面包的香味，闻到了马粪和干草的味道，闻到了铁匠铺里烧红的铁散发出的焦臭。
所有这些气味混合在一起，构成了一个他从未体验过的、完整的世界。
他的眼眶忽然有些发酸。
不是因为悲伤，而是因为一种他无法命名的强烈情感。
就像你在黑暗的房间里摸索了十四年，忽然有人猛地拉开了所有的窗帘，阳光灌进来，你被晃得睁不开眼，但你知道那就是你一直在找的东西。
罗兰在灌木丛后面站了很久，直到太阳偏西，直到那个城镇的钟楼敲响了晚祷的钟声，悠长的铜音越过整个平原，一直传到他耳边。
他伸出手，摸了摸自己的脸，发现是湿的。
他转身回到了森林里。
那天晚上他回到木屋的时候，埃莉诺正坐在炉火边补一件旧袍子。
她抬起眼睛看了他一眼，目光平静，只说了句：“鹿呢？”
“跑了。”罗兰说。
他把打到的两只野兔放在桌上，进厨房去洗手。
经过埃莉诺身边的时候，他闻到了她身上那股永远不变的草药味——苦艾、迷迭香和一点点接骨木花的甜。
这股味道熟悉得像呼吸本身，但此刻，它忽然让他感到一种从未有过的、近乎疼痛的眷恋。
他停下来。
“埃莉诺，”他说，声音很轻，“我今天走了很远。”
埃莉诺的手指顿了一下，缝衣针停在半空中。
她没抬头，只是“嗯”了一声。
罗兰等了片刻，见她没有追问的意思，就继续往厨房走了。
他的背影消失在门帘后面，脚步声踏在木地板上，发出沉闷的、有节奏的声响。
埃莉诺低下头，继续缝补那件旧袍子。
针脚细密而均匀，一根一根地嵌进粗糙的麻布里，像是要把什么东西密密地缝起来。
炉火映在她的脸上，她的表情依然平静。
但握针的那只手，指节微微泛白。
日子在平静中又翻过了几个季节。
罗兰学会了在白天和黑夜之间活成两种样子。
白天他依旧是那个跟在埃莉诺身后采药、劈柴、煮汤的少年，安静、温驯、不多问一句话。
可每隔几天，他会趁着打猎的名义，穿过那片他第一次发现城镇的灌木丛，沿着那条灰白色的道路，走进那个他原本不该知道的世界。
他交到了两个朋友。
一个是铁匠家的儿子，叫托马斯，比他大两岁，肩膀宽阔，笑起来声音能把屋顶上的麻雀震飞。
托马斯教会了他如何分辨马蹄铁的好坏，如何从铁水的颜色判断温度，还在一个醉醺醺的丰收节夜晚，把自己的麦酒分给他喝。
另一个是教堂执事的女儿，叫伊莎贝尔，比他小一岁，有一头像麦浪一样金黄的卷发和一双绿眼睛。
她在镇上的集市帮母亲卖面包，罗兰第一次买面包的时候，她多给了他一个，说“你看起来太瘦了”，然后笑了起来。
那个笑容干净明亮，没有任何多余的意思，却让罗兰的耳朵红了一整天。
他们都不知道他住在森林里。
罗兰告诉他们，自己是山那边猎户的儿子，跟着父亲学打猎，偶尔路过这里。
他不知道自己为什么要撒谎，就像他不知道为什么不敢把这件事告诉埃莉诺一样。
每次从镇上回来，他都会在灌木丛后面坐一会儿，把衣服上的面粉拍干净，把脚上沾的牛粪蹭掉，把脸上的笑容收起来。
然后他穿过最后一片树林，推开木屋的门，回到埃莉诺身边。
她会抬起头看他一眼，目光平静，像一面从来没有起过波澜的湖。
“打到什么了？”
“两只兔子，一只松鸡。”
“去处理一下，晚上炖汤。”
就是这样。
没有追问和怀疑，甚至没有多余的好奇。
埃莉诺像一座沉默的山，你可以在山脚下做任何事，只要你不去惊动山顶上那些她不愿意示人的东西。
可罗兰越来越想惊动了。
他十七岁了。
肩膀变宽了，下颌的线条变得锋利，声音沉下去又稳又厚。
埃莉诺不再需要弯下腰来摸他的头了，他比她高了整整一个头，每次她从身边走过，他都能闻到她发间那股淡淡的草药味，然后胸腔里会涌起一种他说不清楚的感觉。
像是有人在他心口最柔软的地方，轻轻地、反复地按压。
他依然叫她埃莉诺。
但他开始注意到一些以前不曾注意的事情——她低头煮汤时露出的那一小截后颈，她抬手晾晒草药时衣袖滑落后露出的小臂，她坐在炉火边打盹时睫毛在脸颊上投下的那一小片扇形的阴影。
这些画面会在他脑子里突然跳出来，没有任何预兆，像溪水里忽然跃出的一条鱼，啪嗒一声，溅起一片水花，然后沉下去，留下一圈又一圈的涟漪，怎么都平不了。
罗兰觉得有什么东西在自己身体里醒过来了，但他不知道那是什么。
那天傍晚发生的事情，他后来回忆了很多次，每一次都觉得自己的脑子像一锅煮糊了的粥，怎么都理不出一个清晰的线头。
天气热得出奇，连森林里的风都是黏的，裹着松脂和腐叶的气味，闷在皮肤上散不掉。
罗兰在院子里劈了一整天的柴，汗出了一层又一层，粗麻布衫湿透了贴在身上，黏得他浑身不舒服。
埃莉诺在屋里熬药汤，远远地说了一句：“去溪里洗洗，一股酸味。”
罗兰应了一声，脱了上衣，走到屋后那条终年清凉的溪水边。
水不深，刚好没过他的腰，底下的鹅卵石被冲得光滑温润，踩上去酥酥麻麻的。
他整个人沉进水里，凉意像无数根细小的针同时扎进皮肤，激得他倒吸了一口凉气，随即那种黏腻的燥热便被一点一点地抽走了。
他靠在岸边的石头上，仰头看着头顶遮天蔽日的树冠，透过树叶的缝隙，可以看到一小块正在暗下来的天空，有几颗星子已经迫不及待地亮了起来。
他闭了一会儿眼睛，打算起身回去。
然后他感觉到了。
小腹下面那个平日里安安静静的东西，此刻正硬邦邦地立着，从水里翘出来，带着一种他从未体验过的、沉闷的胀痛感。
罗兰愣住了。
他低头看了一眼，确认自己没有看错，又伸出手去碰了碰，指尖刚触到，一股说不清道不明的酥麻便从那个点炸开，沿着脊椎一路蹿上去，直接蹿到了后脑勺。
他像被烫了一样把手缩回来，心脏砰砰砰地跳，几乎要从嗓子眼里蹦出来。
他不明白这是怎么回事。
它以前也硬过。
早上一觉醒来的时候，有时候会这样，但从来不会持续太久，他翻个身、坐起来、走几步，它就自己软下去了。
他从来没有在意过，就像不在意肚子会饿、眼睛会困一样，觉得不过是身体自己跟自己玩的一个小把戏。
但这次不一样，这次它不肯下去。
他站起来，它立着。他蹲下去，它还立着。他在水里走了几步，冷凉的溪水从它上面流过，带来一阵又一阵微妙的刺激，不仅没有让它消下去，反而让它更精神了，胀得他有些发疼。
罗兰开始慌了。
他不知道自己怎么了。
脑子里没有任何与此刻相关的知识——他不知道这是任何男人都会经历的事情，不知道这和欲望有什么关系，不知道有一个词叫“勃起”，更不知道这个世界上还有一种叫做“女人”的答案。
他唯一知道的就是，他身上有一个他从未真正关注过的地方，此刻正在用一种他完全无法忽视的方式，剧烈地、固执地、不讲道理地存在着。
他不知道该怎么办。
他在水里站了不知道多久，天色已经完全暗下来了，溪水在他腿边哗哗地流着，那个东西依然没有要变软的迹象，反而因为紧张和恐惧变得越发僵硬。
罗兰咬了咬牙，做出了一个他后来一想起来就想把自己的头埋进土里的决定——
他叫了埃莉诺。
“埃莉诺！”他的声音在树林里传出去很远，带着一种他自己都没意识到的、近乎求救的慌张，“埃莉诺——你来一下！”
木屋的方向安静了一会儿，然后他听到了脚步声。
埃莉诺从屋后绕过来的时候，手里还拿着那根捣药用的杵，围裙上沾满了草汁的绿色痕迹。
她以为他被蛇咬了，或者被溪水里的碎石划伤了脚，走路的步子比平时快了很多，眉头微微蹙着，那是她难得露出的、接近于紧张的表情。
“怎么了？”她走到溪边，借着从木屋窗户里透出来的那一点微弱的灯光，看向水里的罗兰。
罗兰站在齐腰深的溪水里，月光洒在水面上，把他的上半身照得很清楚——宽的肩膀，结实的胸膛，湿漉漉的头发贴在额头上，水珠顺着他的下颌线往下滴。
他的脸很红，那双一向沉稳的眼睛此刻左顾右盼，不知道该往哪儿放。
他张了张嘴，又闭上了。
埃莉诺的眉头皱得更紧了：“到底怎么了？被咬了？”
罗兰深深地吸了一口气，像是在做某种惨烈的心理建设。
然后他低下头，指了指水面以下的地方，声音小得像蚊子叫：“这里……它一直立着，不下去。”
埃莉诺眨了眨眼。
又眨了眨眼。
她下意识地顺着他的手指看过去。
溪水很清澈，月光又足够亮，她完全可以看清水面以下的情景。
她看清了，然后她的目光像被烫了一下似的，猛地弹开，转向了别处——对面的树丛，左边的石头，头顶的月亮，任何地方，只要不是那里。
空气忽然变得很安静。
溪水还在哗哗地流，夜虫还在草丛里吱吱地叫，木屋里的炉火发出轻微的噼啪声。
但这些声音都被一种巨大的、几乎可见的沉默压住了，像一块厚厚的绒布，把整个世界都裹了进去。
罗兰觉得自己脸上的温度已经可以把溪水烧开了。
他想跑，想躲进水里，想变成一条鱼顺着溪水游走再也不回来。
但与此同时，一种更加复杂的情绪在他心里翻涌着——他不知道自己为什么要叫埃莉诺来，这明明是一件如此难堪的事情，可在他叫出她名字的那一刻，他心里最原始的那个念头，是“她会知道该怎么办”。
从小到大，所有他不知道的事情，都是埃莉诺告诉他的。
哪种蘑菇有毒，哪种果子能吃，被野蜂蜇了要用什么草汁涂抹，迷路了要怎么找到回家的方向。
在他十七年的人生里，埃莉诺就是这个世界的答案之书，只要他翻开，她就会给出解答。
哪怕此刻，他问的是一个他隐隐觉得不该问的问题。
埃莉诺终于把目光从月亮上收了回来。
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